Hipocrisia

Minhas noites, passo-as só,
envolta em brumas que me cegam
e me impedem de ver luz.
Ilhada, num mundo só meu,
mas de veredas onde eu mesma me perco.

Ando por vielas escuras
e as trevas me sufocam.
Tento gritar, mas o grito só ecoa por dentro.
Meu corpo é uma barreira
que abafa o som da guerra
do espírito que o habita.

Por fora, permaneço quase impassível.
Meu silêncio esconde urros inexprimíveis.
A quem engano?
Não a mim, que me conheço muito bem.
Mas de ninguém mais posso dizer o mesmo.

Se é verdade que para alguns me revelo,
não é sempre, e nunca é tudo.
O mais importante, o que mais me aflige,
guardo-o sempre para mim,
como uma insana preciosidade,
um tesouro da loucura que me toma.

Crio então meu isolamento,
recolho-me dentro de mim,
onde é sempre uma enevoada madrugada,
a hora mais fria da noite,
mesmo debaixo do calor do sol.

E nem ao menos consigo dormir,
consumida que sou por pensamentos.
A insônia me provoca, me tenta
a fazer o indizível,
ânsia que eu julgava esquecida
e que retorna tanto mais forte.

Até as palavras zombam de mim,
querendo que eu chame a escuridão
de "noite passada em claro",
quando a claridade é justo o que me falta,
pelo que luto como se fosse o ar.

Mesmo assim, meu orgulho irracional
não me deixa admitir que padeço.
Vivo a fantasia do bem-estar,
da apatia enquanto o mundo desmorona,
da fraqueza que se reveste de força.
Até quando?


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Palavras demais.

Alguma delas melhor do que o silêncio?

Se alguém chegou até aqui, que avalie.